Пророки

Сколько было пустых пророков,
Кричащих о правде, о свете,
Что их путь единственно верный,
Не нуждающихся в совете.
Они рвали клещами души,
Жгли в кострах не себе подобных,
Исступленно в других убивали,
Сомневающихся, неудобных.
Нет ни жалости, ни сострадания,
Только просто слепая вера,
Что грехи искупит страдание,
А любовь слепая химера.
Только видится с расстояния,
Что боялись они свободы,
Той что в жизни самое главное,
У людей принимавшей роды.
А свободным скучны пророки,
Предсказатели, прорицатели,
Они торят к себе дороги,
Только вырвавшись с лона матери.
Они знают, что за горизонтом,
Есть та Истина, к ней стремятся,
Часто падают мертвым комом,
Сердце рвут, пытаясь подняться.
Позади у них часто ненависть,
Зависть, ложь, а порой предательство,
Как же можно идти не так как все?
Невзирая на обстоятельства.
Они просто проходят мимо,
Ведь ужасно скучны пророки,
С их кострами, клещами, как мимы,
Низкопробные вьющие строки.
И порой доходят до края,
За которым никто еще не был,
Им не надо чужого рая,
Им за краем быть нужно первыми.