посвящено Омеге
Ушёл бы лучше, сон, а, может, и не мой,
а, может, это сам, тяжёлый и угарный,
приснился никому и мошек мутный рой
мне не даёт забыть, как чем-то в сердце ранен...
теперь осталось выть на жёлтую луну,
чтоб не кончалась нить прозрачной паутины,
что тянется к нему, такому никому,
и нет её длинней, и нет её противней -
смотать в клубок не даст - в руках нет ничего,
а то, что понавыл, одной луне известно...
так, может, я забыл, что сам я и никто, -
убрался бы тогда, пока тебя не треснул...
Ушёл бы лучше, сон, а, может, и не мой, а, может,
© Copyright: Марк Философф, 2016
Свидетельство о публикации №116090108619
Свидетельство о публикации №116090108619
Рецензии