Молчаливая революция

С девяти до шести, от звонка до звонка
свою ношу нести, палкой по позвонкам,
ничего не достичь и лечь в землю, гния.
Это мир сошёл с ума, а не я.

Я не вижу границ, нарисуйте их, что ли.
Разноцветно, так, чтоб пестрели здесь.
Шаг вперёд. Нельзя? Можно только вдоль?
А иначе что? Застрелите?

Стреляйте, смешные стальные головы,
кулаками трясите, ржавчиной плюясь.
Хотя нет! Теперь вы солдаты из олова,
на колени, я — новый князь!

Я отныне трясу кулачищами,
я вас буду держать под стражей,
мною будет земля очищена
от всего, что считалось вашим.

Всё, отрекаюсь. А мысль проста ведь —
власть глупа, в чьих руках ни была бы.
Если всё по местам расставить,
места не хватит слабым.

Север холодный или жаркий юг —
правила всегда остаются одни:
мир порождает иерархию,
где каждый из нас — под ним.

Вот и я, отказавшись от слов на миг,
послушно сверяюсь с инструкцией,
хоть границы считаю условными,
в итоге сохранность мне рук ценней.

Тупиком я считал это, огорошенным будучи,
но тупик и есть мост между прошлым и будущим.

Пусть планету в могилу свела анемия,
но безумство — черта моя, а не мира.