Поля

Сквозь солёную линзу на застывших глазах
Прогрызается скудный мирок ограниченый
Важные люди отмечены карандашом на полях
Даже если их важность ничтожна и преувеличена
Края раны пера оконечия нехитрой резьбой
Завлекают в игру стылый пламень скупого светила
Бледной бритвой луча, состязаясь с обители тьмой.
Оскверняют невинность листов синей кровью цернила.
Свой доспех, испещрённый ударами ржавых стилетов
Я всё так же ношу, хоть не ясно давно - чего ради.
Расшатанный разум всё ждёт проявления ответов
На заплаканной рисовой коже дешёвой тетради.
Мелкой дрожью рука, заплутавшая в строгости строчек
Грязью букв лихрадочно брызжет, как град бьющий по лужам
В моей жизни достаточно было поставлено точек,
Чтобы даже кретин смог понять, что не нужен.
Задую лампаду, открою окошко и слушаю
Звон разбитых сердец, шелестящий в больных тополях
И когда-нибудь кто-то, надеюсь, презрев равнодушие,
И моё имя впишет. Карандашом на полях.