Амурская осень

Пишу стихи, хотя я и не Пушкин:
Арина Родионовна, старушка
Мне памперс в детстве не меняла, вот беда
Да, правда, памперсов и не было тогда

И с каждой осени всё требую ответа
Ищу смысл жизни в ней, в конце тоннеля света
И хоть инстинкты подстрекают, пей вино
Но только истины не знает и оно

Уж видна неба синь сквозь серые осины:
Душа-потёмка цвета старой парусины
Порвалась в тряпочки и пишет мне стихи
И что с того, что они пошлы и плохи

Плохи? Быть может, но то, в общем-то, неважно
Такое может вдруг с душой случиться в каждом:
Пропить все деньги, жить свободою бомжа
В ночах скитаться, да и сдохнуть от ножа

Хоры поют во мне всё призрачней, всё чище:
Эй, жлоб,
           раздай давай к чертям свои деньжищи
Да поздно, братия, средь нищим я уж сам
Нельзя противиться осенним голосам

Лишь журавли кричат: Давай, земляк, ну, что ж ты?!
...
Душа-клинок, я-сам пустые ножны
Безбожных ангелов призывный шёпот крыл
И я лечу на свет
                так, будто и не жил

**** ****

Полвека мне: бес не в ребро, а в небо – в просинь
Но каждый божий год мне болдинскую осень
Как песню нищенскую всё поёт душа
И даже славно, что в кармане ни шиша

Увы, увы, я – метеозависим
И от погоды вечно жду подмётных писем:
Чтоб – сам прочти и всем другим с того налей
...
Мы все омеги в нашей стае журавлей