Тихо прост...

            Солнце в грудь мне стреляет жиром
            будто жареный чебурек.
            Стал завяленным я инжиром
            в варикозе распухших рек

            лет моих, не текущих к морю,
            а куда-то из жизни прочь…
            Ты, судьба, не сули путь к горю –
            брось, обоих нас не морочь.

            Дай хотя б напоследок воли –
            душу хватит в тюрьме cтеречь!
            Слишком много на сердце боли,
            слишком мало с хорошим встреч…

            Всё с собою меня мирила,
            чтоб напрасно не воевал.
            Где твоё правоты мерило?
            В море спит мой девятый вал,

            зная, – плавать-то не умею
            (судно – там, ну, а здесь – судно…).
            Рук штурвального не имею,
            потому и уйду на дно

            неглубокой и сонной речки –
            хватит вод в человечий рост.
            Парафином житейской свечки,
            а не воском, жил – тихо прост…