Ты где-то ждёшь, Великая Россия,
Тихонько ждёшь себе, у домика в саду,
Присев под деревом, на землю, обессилев,
Ты всё же ждёшь,когда они придут.
Бывает - молишься,бывает - проклинаешь,
Кроваво-слёзными глазами смотришь вдаль.
Избитыми руками закрываешь
От ветра обгорелый календарь.
Листы летят, сверкая жёлтым блеском,
Ложатся у кладбищенских ворот.
А ты всё держишь жалкие обрезки,
Как метки своих будущих сирот.
Красивый, звонкий голос твой был нежен,
Созвучен с громкой песней соловья.
Когда-то, но теперь всё реже
Поёшь ты песни, жалобно скуля.
Зализываешь раны. Бесконечным
Потоком хлещет чёрная струя.
Покрыты язвами надорванные плечи,
А ты всё веришь, помня и любя.
Дождёшься ли,Великая Россия,
Под этим деревом, у домика, в саду?
Когда в сырой земле совсем остынешь,
Тебя похоронить они придут.
***
© Copyright: Илья Грушевич, 2016
Свидетельство о публикации №116090103877
Свидетельство о публикации №116090103877
Рецензии