Монолог иконы

Слава Богу за всё... Снова утро…
Прихожане спешат к литургии.
Я – обычный святой. С Богом, мудро,
начинаю сеанс «терапии».

Муж, опутанный сном чародеек,
заболел. Был уверен – всё купит!
Просит только здоровья и… денег.
Ты покайся, болезнь и отступит.
Нет. Не хочет. Не слышит сердешный.
Ищет похоти и сладострастья.
И покинет он мир этот грешный
без раскаянья, без причастья.

Вот студент, с любопытством взирает
на меня. Смотрит, как на картинку.
Вроде кается, но привирает,
даже жалко его – сиротинку.
Сор в глазу шибко хочет увидеть
он у брата, да мать осуждает.
Все пред ним глубоко виноваты,
свой же грех завсегда оправдает.

Мать идёт, пережившая сына.
На судьбу не услышу хуленья.
Для племянницы просит вакцину,
молит Господа об исцеленье.
Просит снова за внучку, за маму,
дочь и зятя, за крестницу, брата.
Просит разума пасынку – хаму,
и, чтоб их не коснулась утрата.

Ты была прежде дЕвицей гордой,
что ж клянёшься теперь: «Всё, последний!»
За спиной мужики да аборты,
жизнь – клубочек из блуда и сплетен.
Не оставит Господь без участья,
вырвет Он из порочного круга.
В воскресение, после причастья
ты зарезана будешь… у «друга».

Вот, впервые, ну, лет так за сотню,
подошёл человек, поклонился,
улыбнулся. Молитву Господню
произнёс и во мне… растворился.
Видно есть на Руси, не иссякли
непорочные, чистые души.
Все наги в этом вечном спектакле,
ведь пред Богом – деянья снаружи.