Лета всегда так мало

Наша песенка дрянь, да заело пластинку.
Тридцать первое жжёт на излёте число.
За Тарковским с утра тарахчу под сурдинку:
вот и лето прошло...
вот и лето прошло...

Вторит радио мне: «Словно и не бывало…»
На пригреве бомжи жарят денатурат.
Я бы тоже бухнул, только этого мало –
спирт уже не даёт баснословных услад.

В захолустье глухом, за кордонами МКАДов,
безнадёгу впитав от тульи до калош,
сердце просит иных, сверхъестественных ядов – 
только где ж их возьмёшь...
только где ж их возьмёшь...

Всё не то и не так – это знаем мы с детства:
эта злая земля с её вечным вчера
нам не даст раздобыть достоверного средства,
что вдохнуло бы в нас хоть малёху добра.

Прёт из окон духан – бабы варят варенье.
Мужики раздолбать норовят домино.
Ещё пыжится в нас иногда вдохновенье,
но напрасно оно...
но напрасно оно...

Наша песенка дрянь, ей под солнцем не место,
нам уже не уйти от засад и потерь.
Осень тихо стоит с калашом у подъезда
и наводит прицел, чтобы вышибить дверь.