Восемь
с чистой холодной водой, утекающей в осень,
тоньше и тоньше твой неуловимый запах,
истлевает и пеплом уносится цифра "восемь".
Мне ли не видеть, как уходить не хочешь,
как умоляешь небо, плачешь слезами злыми.
Мне ли, больному, не знать - эти реки, рощи,
ты ими сам стал, Август. Они не твои отныне.
Ныне и присно, во веки веков, сыне.
Год - это жизнь, следует знать, что другой не будет.
Кто-то приходит, берет себе облик, имя,
и если возьмет твое - никто его не осудит.
Мне ли не видеть, как ты не хочешь верить,
как тебе крутит живот, как цепенеют руки.
Память жива, но она тебя не согреет,
и пусть эта запись содержит прекрасные звуки,
но как же больно все, что было чудесным.
Август, взорвись грозою, порви, размечи, выжги.
Путь наш ведет нас туда же, откуда вышли.
Мы приходим назад и не узнаем места.
Свидетельство о публикации №116083100767
Алекс Морис 18.09.2016 22:44 Заявить о нарушении