Уже давно,который год,
Творит стихи поэт-урод.
Закрывшись в собственном дому, -
Что делать в обществе ему? -
Вид безобразный, горб большой,
Взгляд потускнел от встречи с тьмой.
И лишь один в окошке свет,
Подобье мира - интернет.
Но равнодушье тут и там
К его душе,к его стихам.
Нет отклика, лишь пустота,
Творить - всё та же суета!
Деньга лишь славу создаёт,
Реклама - жизни главный чёрт
И Случай - боги вот судьбы,
А чувства, мысли лишь гробы!
Будь и хороший ты поэт -
Не для тебя сияет свет.
Он сам себе свой стих прочтёт,
Вздохнёт и в мир иной уйдёт.
Надежды лишь скелеты дней,
Нет перспектив,любви,друзей.
Пока ты жив,словами правь,
Мир грёз и снов - поэта явь.
Поэт-урод,поэт-урод,
О красоте в стихах поёт.
Он старомоден,как алмаз,
В болото что упал у нас.
1520. Поэт-урод
© Copyright: Николай Островский 2, 2016
Свидетельство о публикации №116083105995
Свидетельство о публикации №116083105995
Рецензии