Сплющенные вечером,
общностью рук и туловищ,
двигались, словно дети,
двигались, как курицы,
оплавленно-сломанным шагом,
плавно-туманным ходом,
по холоду лестниц горбатых,
флюсовой желти поезда
люди.
Слово, размазанное,
скользкое, маслом горклое,
люди - мешки с вчерашней
кашицей клеток мозга,
люди - безвольной гласною
в потёках мягких боков,
шли, качаясь в сладостной,
безмысленной топи снов,
в последнем грохоте света,
зарытые в тело будней,
текли рябью поверхности
в собственном влажном студне.
Метро
© Copyright: Александр Саттар, 2016
Свидетельство о публикации №116083110827
Свидетельство о публикации №116083110827
Рецензии