Совершенно летние стихи

1.
 Медный Шарик

"Дай Джим на счастье лапу мне"
             Есенин

"Вот она ... о, тяжело
 Пожатье каменной его десницы!"
               Пушкин

По Петербургским подворотням,
Бежит кончаясь черный кот,
Гоним звенючим половодьем,
Скрежещущим, что лаем врет,
Так брешет лязгом Шарик медный,
А кот бежит в безумье, бедный,
Ругая свой эксперимент,
Зачем поссал на монумент?
Вот-вот  котейку настигает,
Все ближе к пасти кисья кака,
А кися мчит и постигает,
Что это Павлова собака,
Покинула научный пост,
Над медным злобным доберманом,
Хватает кисю страх за хвост,
И упивается обманом.
Душой своей пятная пятки,
Всей сути мига не схватив,
Весною шутят так ребятки,
Коту гирлянду нацепив,
Чтоб тот побегал спозаранок,
Как живчик от консервных банок.
И кот обманутый бежал,
А добрый люд над этим ржал.
Да, кот пугливый был смешон,
За пса принявший погремушку,
Отдал он высшей силе душку,
Во граде что назло сложен.

9-10 июня 2016 г.

2.

Я - песнь любви на поле брани,
Я - лотос средь болотной срани,
Инфой дополню я стишок,
Я песнь про грязь и порошок.

3.

Кукушонок

Напился кукушонок крюшону,
Стал кукушонок корнишоном,
Маленький  зеленый в пупырышках,
Запутался с пьяну в крылышках,
Гнезда с таким гадом не свить,
Надо таких топить.
Вот поэтому и кукушечка,
Ведет себя как потаскушечка,
Ложит от мужа яички,
Туда где другие птички.

Воды воробей чирикнул,
В семейное дело вникнул,
И стала крепкой семья,
У трезвого воробья.

3.5.

Слово

На дне корзины слово истина,
Блестит оно как из горы хрусталь,
Его, как лотос, не покроет тина,
Оно священно как святой Грааль.
В нем спрятано оружие в слогах,
Оно несет проклятье и заклятье,
Ему дано рождение в богах,
Как червь оно, который съел распятье,
Оно раскрыло в знанье свои двери,
Но вне игры растения и звери.

(Одни шумят, другие просто слышат.
Им слово не доступно, не дано.
Их чувства так печально громко дышат,
А для меня все чувства их - говно.
Умеют звери дома, надо знать,
Задумчиво и жалобно вонять)

4.

 Одинокий писуарус

Моя любовь - береговая птица,
Летит за парусом белеющим челна,
Догнать его ей вряд ли получиться,
И утонуть она обречена.
К земле лететь ей позно и она,
Пытается свои ломая крылья,
Преодолеть гармонию бессилия,
Иллюзией, что в вечность сложена.
Мол будет финиш этой сцепке вех,
Полет закончился на жерди корабельной,
Услышанный с рыбацкой лодки смех,
Ее паруситься зовом колыбельной.
Под ней течет струя светлей лазури,
Поверх неё лучи, с осадками мочи,
Она спешит, свои тараща очи,
Ведь воли мало, налом много дури.
Писать о море - глупо. Не хочу!
Влюбленный из последних сил лечу.
Но тает за спиной любви земля,
И не догнать ей мачты  корабля.

           8 июля 2016 г.

5.

15 линия

Валюсь с усталости я в сон, на детства дно,
Там на обоях мокрое пятно,
Оно мне послано шаманом добрым Ами,
По форме схоже с детскими губами.
Гляжу в пятно, испугано затих,
И из пятна мне мироточит стих,
Усталость в сне грустит и утихает,
Ну а пятно с обоев высыхает,
Дуплетом вязы: карагачь и ильм,
И я смотрю как сохнет, как мультфильм.

В моей башке от тем возня,
Заглавной там средь них одна,
Поэт и всякая фигня,
Мне с высоты небес дана.
Мне б выразить ее в стихах,
И в прозе тоже бы ништяк,
Ходил бы фикус на руках,
В кругу других таких же бяк.
Я назначенье в том узрел,
Задачу воплощенья в я,
Повсюду б стих рожденный пел,
Квас рифмы вечной пригубя.
Но мне ласкает губы, блин,
Увы, столовое вино,
Я Михаил Олег Ильин,
Мне темы этой не дано.

6.

Великан

Была бы длинной рука,
Обтер бы её об рубаху,
И ей бы стер облака,
К всеобщему громкому "аху".

Была бы тяжелой нога,
В граните оставил бы след,
Красивый и на века,
Послал бы ногой привет.

Лил бы рассвет из глаз,
Светил бы в полярную ночь,
Писал бы на снеге рассказ,
Где жизнь описал бы точь-в-точь .

Ждал бы потом весны,
Чтоб мир мой растаял вдруг,
В воде бы заквасил сны,
Замкнул бы я этим круг.


7.

Фаталист

"В одну цену печаль и радость,
 От душевных тревог он чист,
 Все одно: и нектар и гадость,
 Поигравший во все он артист."
              И.Я.Маршак "Артист"

Сидит один, в ночи как задник казино,
Из лужи пьет водичку с грязью он,
Она во внутрь идет, как под луну вино,
Сегодня он сыграл и взял мильон.

Аплодисментами к нему летящих душ,
Наварит из яиц себе бульон,
Он видел как оркестр поправил туш,
Поджопнику подобен его трон.

Он к проигрышам, как к деньгам буржуа,
Привык. Сегодня же, увы, не проиграл,
Сидит и меряет другое амплуа,
В нем роль зачетную он в массы не орал.

Но только все это по моему так бред,
Под задницей ему привычно чтобы мокро,
Не встретит в нем мильёнщиком рассвет,
Он выигрыш свой поставит на зеро.

22-23 июня 2016 г.


9.

 Совесть

"Спасение утопающих - дело рук самих утопающих"


Мне за то, что ее покусал,
И почти что разбил кофейник,
Вразумленьем подарок стал,
Из веревки тугой ошейник.
Повязал мне его без слов,
Кроме "му" их не знал дурак,
И повел из души улов
Покормить в придорожный кабак.
Он не стал меня там ругать,
Слезы выдавив, как прыщи,
Чтобы барыне не соврать,
На дорожку дал съесть мне щи.
Промычал посмотрев как ем,
Боль столовым вином не слил,
Погрустил, замолчал, а затем
Как вещдоки меня утопил.
.
Я за ним послежу с облаков,
Тут все псы, все попали за лай,
Я достигла таких берегов,
Без хозяина где всем край.

      22 июня 2016 г.

10.

Город

Малевался в большие слова,
Обрастал город пестрой рекламой,
Вся реклама пойдет на дрова,
Век комичный роднит ее с драмой.

Бюст Паллады и Аполлона,
Множит Блок кочергой на куски,
Будет время сухого закона,
Будит залпом полденной тоски.

Горлом хлынут не званные гости,
За воротами невской губы,
Летний сад разведут на погосте,
На попа ставя в оном гробы.

Ночью бледной в пустое сиянье,
Бред выёживается на рассвет,
Спроса нет, только знак восклицания,
Это духа святаго завет.

28 июля 2016 г.

11.

666 куличей

Сомкнув лохматые уста,
С броневичка творя свой спич,
Нам кажет в разные места,
На N помноженный Ильич.

А N стремится без конца,
Не в бесконечность, а на дно.
За пазуху бога-отца,
Пройти, увы, запрещено.

Ведь во плоти лысый кумир,
Был далеко не дурачок,
Но после - пошлый ориентир,
Фиговый в общем маячок.

Чтоб было всем по калачу,
Чтоб славу прошлому вернуть,
Нам памятники Ильичу,
В одну б сторонку повернуть.

И был бы каждый, каждый рад,
И стала б в миг цветком страна,
Открылись бы ворота в ад,
И появился сатана ...

P.S.
И не уместен ваш смешок:
"Куда, мол, рифмой занесло?"
Вспорол Пандоры я мешок
В нем N - есть дьявола число.

(Вкуси язык, закончим споры,
 Я знаю: ящик у Пандоры.
 Я ритмом здесь равняю слог,
 И тут удобнее мешок.)

29 июля 2016 г.

12.

Есть способ занятный писать стихи,
Рифмуя случайное слово,
В этом стихе, например: "потрохи",
Плюс для грузила олово.
И даже если выйдет фигня,
И не воспримет читатель,
Запрыгнет кто-то в стихе на коня,
Раствор будет очень сульфатен.
Не смей по прочтению мне подражать,
Мой - умой это стиль,
За Горьким бежала с тетрадью мать,
Красив Петропавловки шпиль.


8.

Короче. Стал короче летний день,
Не нравится мне это очень -очень.
На плетень влазит ношенная тень,
Приходит в город призрачная осень.

Ворона каркает о чем-то под окном,
И откликается за "чем-то" ей ворона,
Все это вяжется с погубленным не сном,
В нем окунал я в море мета-дрона.

Я яви этой с утра не приму,
Виновен в этом явно дубль птичий,
Глаза закрою, грай с себя сниму,
Займусь по нову жемчуга добычей.

Купите строчки люди у меня,
Мне не хватает забытья пол банки,
Мне бог дает, увы, корм не в коня,
Овес по утру вместо сладкой манки.

Тень на плетень, все пахнет летним сном,
И я с утра прослушав птичью терку,
Впускаю тишину в Наташкин кото-дом,
Очки во сне похожи на восьмёрку.

На память море выпить будь всегда готов,
Мой гений в доле, поняли друзья,
Стихи на бусах вымолвленных снов,
Теплу конец.
Работать.
Спать нельзя.


02 августа 2016г.

13.

Мост

Здесь ветер промозгл,
И от Финского сыро.
И носит мост имя
Ахмада Кадыра.
Здесь логики войску
Дан мощный урон.
Проспект здесь Геройству,
И оксюморон.
За ним вижу россыпь
высотных лачуг.
С названием странным
"Балтийский жемчуг".
Пускай же проникнет,
В ваш мозг знанья свет.
В балтийском уморье,
Жемчужниц на нет.
И мост не относится
К воинов геройству.
А дань Жополизству,
И марамойству.

04 августа 2016 г.


14.

С одной стороны моря: пророк,
С другой стороны: спорщик.
Тот видит в судьбе от Бога урок,
А этот: случая дольщик.
И первый кричит: "Храни меня Бог!",
И море себе раскрывает.
Второй цедит шепотом: "Красен ваш слог",
И море на спор выпивает.

3-5 августа 2016 г.


14,25

Я вспоминал стихи забытые.
Ые. Ые. Ые ые ые
В нех юноша играет на трубе.
Бе бе бе бе бе. Бе бе бе. Бе бе.
Воспоминал. Не вспомнил ни фига,
Га га. Га га га. Га га га.


14,5

Ума-с
         У нас-с.
                С волос.
Растет
         С земли
                Колосс.
А рядом
          Стоит
                Колос.
Дадим
           Мы ему
                Трос.
Пусть тянет себя к земле
Сила!
Плюс три в уме.


5 августа 2016 г.



15.

Доброе утро.

На лице твоем улыбка,
На щеке твоей слеза,
Говоришь, что жизнь ошибка,
Сильно выпучив глаза.
Мне несешь пургу об аде,
С пасти дуло; пепел, сор,
Прешь как ворон на эстраде,
Треск вжигая в нервный ор.
И формацией февральной,
Так, что кровь идет из пор,
Мучишь речью театральной,
В башне "новостных обжор".
Я под речи дуновеньем,
По лицу рукой суча,
Проникаюсь твоим мненьем,
Внутривенно хохоча.
Очень ты, мой друг, потешен:
Синий врет со рта язык,
(Знамо был за треп повешен,
Инфернальный озорник.)
Ты о жизни прошлой, бледный,
Гладишь сгнившее словцо,
Я внимаю, бело-пенный,
Брея сонное лицо.

9 августа 2016 г.


16

Мутит меня мамочки, ё-моё,
Узрел ужасное с утра,
На ножке раздавленное насекомое,
Родилась с меня с утра.
Как вытянутая нитка,
Пол баночная палитра,
Вываренная калитка,
Каленая как молитва.
А палач был добр и весел,
Сам себя себе повесил,
И чтоб далее не грустил,
Сам себя себе простил.
Художник берет палитру,
Продавши берет пол литру,
Дверь в кухню себе отваривает,
На плитке сосиску отваривает

11 августа 2016 г.

17

Иду мимо. Гуляю. Вижу.
Рифма забавная пропадает,
Меня жалость в печень бодает,
И я её взял и дальше движу.
Рифма красивая. Просто зая!
Лежала практически ничья,
Я ей предложил в кафе чая,
Свой интеллект находкою терзАя.
Рифма согласилась выпить коньяк.
И мне в тубзике отдалась.
В общем не дорого развелась.
И стала в ряд на "б" буква-бяк.

12 августа 2016 г.


18.

Мечты

Имею мечту я странную,
Иметь третью ногу,
Тогда бы я шестигранную
Пирамиду делать смогу.
(Неправильное ударение,
В стихах - это убого...
Это всего лишь мнение,
И не судите строго.)
Для пирамида строения,
Нужна мне нога третья,
И дай мне боже терпения,
Чтоб сделав ее смог балдеть я.
Чтоб пах был ее вершиною,
А берцы её основанием,
Я сверху с серьезной миной,
Смотрел бы на мир с вниманием.
Глядел бы я в даль не мигая,
Скрестив на груди руки,
Боже, в идею вникая,
С третьей ногой помоги!?
И если такая пляска,
То следующим пунктом райдера,
Шесть рук, и настала б сказка,
С бочин моих два тетраэдера.
И между рук-пирамид,
Моя говорит голова,
Вот бы имел я вид!
Как зелена трава...

13 августа 2016 г.


19.

Сокращенная версия

(ветхий завет )

Была болезнь у старца Ноя,
И пьянством с ней боролся Ной,
Была у Ноя паранноя,
За ним гонялся водяной.

Итог сего святого сказа,
Все население Кавказа.

...........где-то 2015 г.


20.

Аппликация

"Это сделал в блузе светло-серой
Невысокий старый человек."

             Н.С. Гумилев
"
Где-то в космосе
Летит
Голубой метеорит."

              Сеф Роман

Пулю льет рабочий в блузе серой,
Ночью в небе мчит метеорит,
Он объятый тленной атмосферой,
Через тьму мне что-то говорит.
К каждому она должна явится,
По закону подлости должна,
Бабушка кому-то, мне девица,
И сказать с улыбкой: "ночь нежна".
Смотрит сны, а видит только небо,
Счастья в звездах золотых ища,
Отрекаясь от ржаного хлеба,
Не увидев во траве клеща.
Посыпая след свой пряной солью,
Сбив со следа следующий день,
Подстригая с сладкой спелой болью,
Отрастающую за ночь снова тень.
Чтобы стала она сновиденьем
И повесившись как кожаная плеть
Создала своим занятным пеньем
Для меня с почета досок твердь.
И ее рабочий в блузе серой,
Как вселенная метеорит,
Прячет за созвездья, за портьерой,
И об этом мне не говорит.

15 августа 2016 г.


21

Взглянул в себя Нарцисс,
Искал второе дно,
Увидел чан Нарцисс,
В нем под говном говно.

......где-то 2015 г.


22.

Детское.

Красный гриф,
Объелся слив,
Стал он ярко красным.
Красный гриф,
Стал игрив,
Ну а мир прекрасным.
Спелых слив,
Гриф поел.
В небе солнце пело.
Эта вирша про то,
Что не в цвете дело.
Если б гриф был зелен,
Как листы крапивы,
Был он также влюблен
В жизнь и кушал сливы.

16 август 2016 г.


23.

Восьмой номер
(Время)

Как взять мне публику в подругу?
Я Петра Первого спросил,
И ну ходить вокруг по кругу,
С последних графоманских сил.

А конь копытом теша темя,
Проржал, что очень я тупой,
Возьмет любую бабу время,
Замешанное с "дай" мольбой.

Глаголет лошадь. Чуть не помер.
Я этот страх как штору съем,
Назвал я это "восемь номер",
И выдал стих сей без проблем.

Мы с медным Петей купоросим,
Все то, что я здесь настрочил,
И ясно всем, что номер восемь,
Придумал с дуру некрофил.

16 августа 3014 г.

24

Аппликация 2

Герои прошлых эпох,
Создатели пыльных кумиров,
Все кто читал вас подох,
Вас нету на стенах сортиров.
Как одинок без вас толчок!
Бычок просмоленный бочок.

Вас сотни здесь,
Вас тьмы и темы,
Что раньше пучили умы,
Теперь смешались без системы.
А судьбы мира черт рихтует,
Варя мечту мою в меду,
Меня все это не волнует,
К победе в лес я забреду,
Единственно о чем жалею,
Беду я медом не заклею.
Я книги старые читаю,
Где мед поэзии я знаю.

В бору лесном живет медведь,
Он не грызет гранит науки,
Лишь щепу он дерет от скуки,
И под нее спешит балдеть.
Потом он собирает шишки,
В лоб получает и прет спать.
Кому писать плохие книжки?
Кому потом их не читать?

(Что ж давайте вымрем ща от скуки,
Не откладывая в завтра ща и здесь,
Чтоб потом не тянуть к счастью руки,
Будто бы голодные, что алчут есть.)

 
....21 августа 2016 г.


25.

 Чтобы было все чисто,
 Чтоб вовек не страдать,
 Попросил у буддиста
 Дьявол душу продать.
(Первый разик наверно,
 Чтоб и крошки ума,
 У того кто инферно,
 Совсем было нема.)

22 августа 2016 г.


26.

Крысолов
(аппликация 3)

С бюста бледного Паллады,
Словно манекен с эстрады,
Ворон каркает в ответ,
Ничего за гробом нет.
Ничего. И в нем нарциссы,
Только вороны и крысы,
Разорвали все вершки,
И прогрызли все мешки.
Ворон мне расскажет ночью,
Все о бабе, как о чуде,
Он узрел её воочию,
Когда я лежал в простуде.
Пил лекарство как отраву,
Наколол часы на славу,
Ухо ворону в наем,
Вместе вечности поем.
Она с пальцев лепит мудры,
Составляя рифма-пары,
В углах прячутся Чучундры,
И очаг хранят Шушары.
Проявляю я сноровку,
Труден путь в ядреной яви,
Рифме ставлю мышеловку,
Приз в ней Рики-Тики-Тави.
Она свержена победой,
Чешет слов моих колтун,
Я с добычей, как Зевс с Ледой,
Вместо лебедя грызун.
Она сборщик серых мнений,
Тенью сказанных не слов,
Её создал чей-то гений,
Гамлет был как крысолов.

Этот стих как гроб пустой,
Не был Тот бабенкой той.

26 августа 2016 г.


26.5

Ноздри большие,
Ниточка насморка в них,
Не до сморкался.

26 августа 2016 г

27

Какой дурак закончил лето?
Понять мне это не дано,
Финал сей - тема для сонета,
Я вижу осень через дно.

Испили лето как напиток,
И осени знобит похмелье,
Наткнулась жажда на убыток,
Капец. Закончилось веселье.

Я буду помнить целый год,
Как вкусен был его мне плод,
А впереди лишь зимний мрак.

И в нем одни лишь сны о лете,
Как жаль что Бог в авторитете,
Закончил лето, как дурак.

27 августа 2016 г.


28

Жизнь под Богом - тяжкий стон,
Очень , очень не легка,
Тяготения закон,
Хранит Боже от плевка.

Он по небесам воздушным,
По делам куда-то мчится,
Будь ты свежим или душным,
Под ним можешь замочится.

Чтоб призвать его к ответу,
Ведь с его плевков мокро,
В небо пустим мы ракету,
Нам до неба все равно.

Разрешения не треба,
Небо в тучах полдень день,
Мы на веру целим в небо,
Журавлиный клин - мишень.

И зажмурившись в восторге,
Раз, два, три по клину пли!
Выиграл разум, Боже, в морге
Не летают журавли.

30 августа 2016 г.


29

Читал я скучные романы,
Длинною в черный вдовий стон.
Они похожи на карманы,
О, как же тянут они в сон!
И от чужих я впечатлений,
Тем паче от чужой любви,
Запрятался среди сомнений.
В коробку из под о - бу - ви.
Сомненья важные шуршали,
Но спать мне в общем не мешали.

29 августа 2016 г.


30

В проводах таился ток,
На трамвае ехал Блок,
Ехал в Стрельну на трамвае
То в июне, то ли в мае.
Точность ноль, мне это чуждо,
Мне для рифмы это нужно,
Для себя сей стих пишу,
Идиотов не смешу....

(продолжение следует 1 декабря)