Какого цвета небо?

— Гляди, небо ярко-голубое.
— Не правда. Серое. Я же знаю. Я вижу.



Пессимистка? Да нет, вроде. Просто так научили.

Когда живешь не сама, а по сценарию, придуманному кем-то, жизнь никогда не покажется яркой. Вы уныло и скучно. Однообразно. Но правильно.

И жила ведь. Целых…дцать лет, не бунтовала ни разу. Нравилось, наверное. А потом… Скучно стало.

Я хочу жить, не существовать. Я хочу чувствовать, не притворяться.



— Бабушка, а как это чувствовать?
— Чувствовать?
— Какого любить?
— Не знаю.
— Прости, что?
— Я не знаю. И тебе не советую узнавать.



Эй, мне скучно. Кто-нибудь заметил?

Я как кукла. Красивая, говорят. И холодная.

А я хочу чувствовать. Жить полной жизнью. Как все хочу.

Сплетничать с друзьями. Плакать по пустякам. Смеяться, как припадочная. Чтобы в груди не пусто было только. Хочу, очень.

И буду. Всем на зло буду. Возьму полотно жизни в свои руки. Оно у меня, наверное, серое такое. Или вообще без цвета, бледное совсем.

Раскрашу. Достану краски, заляпаю яркими пятнами чистое полотно. Красный, синий, желтый. Не черный. Оранжевый. Не серый. Розовый. Много-много пятен.

Чтобы жить интереснее было.

Чтобы чувствовать можно было. Наслаждаться своими ошибками. Плакать над первой школьной любовью. Кричать, срывая голос. Чтобы чувствовать. Чувствовать…

Чтобы потом, когда-нибудь, меня спросили…



— Какого цвета небо?



И я смогла бы ответить…



— Голубое. Яркое такое, знаешь?!