Без названия

Я давно не писала стихи — не было света.
Нет, вокруг меня зажигались огни,
а кто-то прикуривал мне сигарету.
Кто-то писал письма на моей клавиатуре,
пока я вдыхала своей грудью лето.
Только любви, увы, уже не будет,
если стихи вдруг отняли у поэта.

Я живу то ли среди звезд, то ли в городском гетто,
где никто не услышит слез,
но сразу поверит в клише и всевозможные наветы,
а я замотаю теплый шарф на шее
осторожно,
чтобы осень раньше времени
не пробралась в мои рассветы.

И нарисую случайных двоих
в одном измерении,
но которых жизнь разбросала по ветру.
Которых запросто можно сложить
или угадать по похожим приметам.
Я бы поверила в них, если бы у меня тоже
имелись в наличии как минимум теплой руки слепок,
и слова, обращенные не ко всем, а ко мне лично.
И кого в реальности поцеловав,
на душе заиграли бы ноты лиричные,
— не фотопортреты, а отголоски той заботы,
на которую не способны люди двуличные.
И с кем можно было быть в сговоре
и любить открыто, искренне до неприличия.

Делиться кровом и самыми сокровенными мыслями.
И о ком плакать у гроба,
ведь такие чувства всегда единичные.
И если и пройти все тропы,
то только с теми, кому не безразлично,
когда счастлив ты и когда тебе одиноко,
ведь все мы ходим под Богом,
и почти у каждого итога
есть место, где мы выстраивали себя по кирпичикам.

Любви не бывает много,
бывает слишком много обидчиков.
Нас жизнь бьет по сердцу и лицу строго,
порой больно, и от непривычки
мы сдаемся ей добровольно
и не приходим на переклички.
А время, как песок, уходит,
и уже совсем не в моде
ставить вокруг названия кавычки.

Не нужно ждать, когда очередной шанс предоставят,
стоя на перроне и глядя вслед уезжающей электричке.
Мы живы, пока нас не похоронят,
горим, пока не погасли спички.
И этот мир воистину неповторим.
Хоть Санкт-Петербург, хоть Рим.
И пока мы видим, слышим и говорим,
мы живем и дышим.
Но живем мы только если благодарим
те силы, которые находятся выше.