Олег Эст. Моим петербуржским друзьям

Перекрёстным огнём косых взглядов
до крови обстрелян,
Я на сером холодном перроне нетвёрдо стою.
Ловя ветер в карманы тяжёлой суконной шинели,
Сжав окурок вонючий дрожащей рукою,
Курю.

За спиною рюкзак, въелся в плечи горбом неподъемным,
Но куда тяжелей находиться под грузом иным -
Коль умел - я бы плакал от злости, обиды и боли,
Что опять покидаю друзей -
да за ради Москвы.

Эх, Москва... Возвращаться в тебя - наказанье.
Сотни раз умирал на вокзалах твоих от тоски.
Сотни раз кулаком бил себя по лицу, обещая
Позабыть и тебя и твои ледяные огни.

Нет, Москва, ты не стоишь того, слышишь?
Слушай!
Сто отходят дорог от тебя,
а обратно - одна.
Ты как мать мне, Москва, но тебе я нисколько не нужен,
От приветствий твоих лишь сильнее желанье бежать.

И бегу от тебя,
сколько сил есть - бегу без оглядки,
Только дальше двери кабака всё равно не ушёл.
Я в других городах с упоеньем смотрю на закаты,
Хоть прописан в московской квартире - дом пока не нашёл.

Если б жизнью измерить количество смятых постелей,
На которых встречал поутру краснолицый рассвет!
Если б каждый матрац, прибавлял к жизни год - я уверен,
Жить и жить мне на свете ещё не одну сотню лет.

Что молчишь?
Иль не рада, что блудный твой сын возвратился?
Понимаю... заранее знала - приеду назад.
Что ж, привет! Принимай уж как есть, да только не смейся.
Не нужны мне твои хлеб да соль, а налей-ка вина!..