порой ужасно страшно мне бывает, что я свой стих у

порой ужасно страшно мне бывает,
что я свой стих уже когда-то написал...
и, перечитывая каждый, понимаю,
что это вовсе не оригинал...
я слизывал, копировал, подсматривал...
и даже в поисках забытого себя
всего лишь подражал ребенку простоватому,
вот только... это ли его был идеал?
и если страх один - мой стимул к жизни,
наверное... пора бы осмелеть?..
но кое-что, безмолвно поливая укоризной,
все продолжает где-то там, во тьме, блестеть...
да, я давно уже, ушел бы, хлопнув дверью,
однако, все еще... надежда - мой порок...
и склад заполнили пахучие баррели,
но продолжает течь из раны сок...
по памяти блуждая между снами,
я продолжаю жить одним лишь днем,
наполненом кратчайшими часами
из чувств и ног, истоптанных путем...
моя мечта - один лишь день... смешно.
и весело и в то же время больно...
игрушку поместили за стекло,
но отворачиваюсь прочь невольно...
когда-нибудь... у мамы хватит денег...
когда-нибудь... отдам любимой взор...
не поднимаясь, множество падений
я совершил... по истине простор...
признанье, одобрение, эмоции
загнившие стряхнуть порой с души...
вся моя жизнь заключена в пропорции
задуманные вовсе не душить...
и почему же не могу найти гармонию?
и почему же все еще пишу?
остановиться, отпустить агонию
не смог... лишь ей ведь и дышу...