Из последнего
Сотен домов, и слыша хруст уставшей черепицы
По листьям с шелестом ,
Средь тишины как гром, скрежет пера, льет тьму за кистью
Правой рукой, рисую безнадежную тоску
На непроглядной ночи,
Левой рукой сотру всю гладь чернил, и фонари зажгу
Слабеет почерк
В той паутине веток, за которой брезжет желтый свет
На белых лебедях, чьи крылья в клетку, оставлен рифмы след
Оставлен навсегда, в надежде , что сгорит
Там все те импульсы от камня в сердце, он в трещенах, но не болит.
Свидетельство о публикации №116082909385