сон

Мне страшно думать – я не тот,
И пелена, отсроченная тяга
Впериться в столб, пройдя шаги отваги,
За то, что думаю о смерти наперед;
Та цвета одного со мною – алого,
Та вечно ждёт, что я вернусь домой.

От скуки кажется банальным жить
И здравствовать, и причинять увечья
Теплотою, вся эта поступь одного со мною,
Но не могу понять тех признаков, следов.
За что тактично и в награду – погряз в тебе я;
И столб, и льет нещадно дождь, ты ждешь!

О, как же я тебя в ту пору, ведь ты одной со мною…
Ты вечно ждешь… как я тебя слезами примерил.
Сверяясь с лезвием у горла, стылой кровью,
Одной со мною болью – теперь не нужен этот
Повод, придя домой – найдешь души покой,
Конец  любому недосказанному слову.

Мне страшно думать, этот сон
Подобен голосу тревоги
Будильника, вращающегося кругом
На протяжении веков, с порога,
Где навсегда закрытый коридор,
Велосипед, прикованный к решетке,
Свечи на торте и стеллаж косится вбок:
Время осталось самым недосказанным
Осколком, точно рука опущенная еще совсем
Ребенка, забывшего отчасти  самое себя
На не сгоревшей давней фотографии,
На не пропавшей вазе, где цветы и руки, голоса;
На трещинах, на линиях, порезах, на ладонях.
Вдруг ветер в спину рвёт домой, не помня, он ли –
Оставленный за дверью сон.