Оккупанты

К вопросу о русофобии и захвате чужих территорий (культурных).

Вообще-то этот сайт не политический, а поэтический, и здесь хочется рассуждать о поэзии, а не о политике. Вот, например, что говорит о великом русском поэте (Есенине)  Дмитрий Быков (Зильбертруд): 

             «Есенина знают по совершенно бездарным стихам
             «Письмо к матери» и «Отговорила роща золотая...».          
             Еще знаменитей чудовищный романс
             «Клен ты мой опавший, клен заледенелый...»,       
             но не по причинам лирическим,
             а в силу соблазна заменить там одну буковку,
             чтобы получилась смешная непристойность.
             До понимания его стихов надо ещё допиться...»            
                Из инсинуаций Д.Быкова (Зильбертруда )на открытом  уроке
                литературы  в московской школе «Золотое сечение».
       
        И  э т о м у  ты учишь детей?!!
       
        Хорёк! Прежде чем вожделеть о замене
        «там одной буковки», верни Есенину букву «ё»,
        которую ты у него умыкнул!

        Твой хлеб не труден!               
        «Звездишь», паскуден...
        КОНЕЦ ИУДИН,
        О чём ты?!  –  ДЕТЯМ?!!

Видимо кое-кто до сих пор не может простить Есенину того, что он песней своей объединяет русский народ!


Сегодня определённые политические (даже не литературные!) силы пытаются делать из посредственного литератора и школьного учителя Быкова (Кручёных тоже был учителем!) «выдающегося поэта», называют «гением», «лучшим из нас»... И если «лучший» говорит такое... –  значит так оно и есть!
Похожая ситуация и с Макаревичем (другом и соратником Быкова-Зильбертруда): Макаревич обозвал русский народ «сборищем недоумков»... А если Макаревич (с подачи тех же заинтересованных сил) «выдающийся поэт» (а на самом деле – местечковый поэт среднего пошиба) и «совесть нации», то всё, что он говорит есть истина в последней инстанции... В результате такого «деланья» получается, что Макаревич с Зильбертрудом гениальные поэты и пупы земли, а Есенин – всего лишь «бездарный поэт спившихся недоумков».

«Совершенно бездарны...», «заменить там одну буковку...», «смешная непристойность».
Так совершается подмена, подлог, захват... И всё это под улюлюканье и одобрительный гул «либеральствующих»!
И ещё ревность... «Почему народ любит его (Есенина)? Почему не нас (зильбертрудов и макаревичей)?! – таких умных, вальяжных, продвинутых... – Ну, ясно! – недоумки».

                «КИРПИЧ»
               
Так прикольно...               
                Так просто! 
                Писать никому ни о чём,
Сочинять ахинею,
                и слыть «гражданином», «поэтом»...
Но в поэзии, Дима,
                ты как был ни при чём...
                –  «кирпичом»! –
Толстым, рыхлым, сырым...
                и останешься им...
                и довольно об этом!
 
  ……………………………………………………………………………               
      
           ПАМЯТИ ПОЭТА

             1

              Здравствуй ты, моя чёрная гибель...
                С. Есенин

Чёрный лес впереди — стеной!
Не разгонишь коней стреноженных.
«...Покуражились!
                — Над страной! —
Проходимцы в тужурках кожаных!»
...Месть иуды. Власть палачей!..
На душе, чем больней, тем звонче:   
Лгали, что средь таких ночей
Ты, удалый, с собой покончил!

               2

                Тихо розы бегут по полям.
                С. Есенин

Ты Русь покинул не для роз чужбины,
Не дивы Персии тебя сманили в даль!
Ты листья целовал с куста рябины
И уловил в их запахе миндаль...


«ПРОСИЯТЬ СКВОЗЬ ХОЛОДНУЮ ТЬМУ...»            
            
                Русскому Поэту

Нас мало — звонких и крылатых —
В забвенье, смолкнувших давно...
А Русь... — зачем мне не дано —
Лучом! — скользнуть в её закаты?..
Коснётся ль уст её неозлобимых
Жених Пресветлый?!.. — Там наверняка
В венок Поэзии — цветком неповторимым —
Твой стих вплетёт незримая рука!
А мне не суждено в краю весеннем
Быть даже лепестком того венка —
Ни первым ливнем, ни чужим весельем,
Ни ветром в мокрых лозах ивняка...
И счастлив, кто глядит в твои долины,
С молитвой на заре уходит вдаль, —
Зовёт и кличет светлую печаль
На голос лиры из твоей чужбины!