Я не поэт

Я не поэт. Прошу, я не поэт.
Мне не дано быть писарем скитаний.
И не твердите мне: "16 лет,
Успеешь ведь, ухватишься руками".
 
Я не поэт, хоть и пишу стихи.
Совсем сырые, мокрые до кости,
Облуплены насквозь до шелухи.
И нет внутри ни радости, ни злости.
 
У музы ничего не нахожу,
Лишь только тишину и опустенье.
Хоть в столь прекрасном мире я живу,
Но истинное не познала зренье.

Я - лист, парящий где-то в тишине,
Где даже ветру неоткуда взяться.
Я не поэт. Прошу! Увы, но нет.
Хотя вы даже можете поклясться.

Я вижу строчки. Где же в них душа?
Поет и блещет яростью туманной.
Ах, как прекрасна, как же хороша!
Ведь ты не хвалишь внешностью обманной.

В тебе, свобода, светлости гурьба,
Но где тебя искать в чернилах синих?
Ты только не держи, пожалуй, зла,
Я чересчур люблю раздумий сильных.

Мне дом родной порой не описать,
Так хочется свободы в этом плане.
Я не поэт, не надо повторять.
А может, я себя еще не знаю?