У нас в барабаны не бьют, а стучат,
Стучать это наше кредо.
Песни уже не поют, а кричат
Коль пишутся в стиле бреда.
Ноты теперь не больше, чем знак,
Неважно в каком ключе.
Важно, что выглядят кое-как,
Перебесясь в трубаче.
Звуки льются, летят вопреки,
Народ об ушедшем печется,
А под знамёна ползут старики,
Надеясь, что сила вернётся.
Такой вот почет или учет,
Нет места изгнанным ране.
"Руки по швам"! - Прапор орёт,
Копаясь червём в обмане.
И обреченные прутся в овраг
Под будущие обелиски.
Друг становится злее, чем враг
У этой с кислятиной миски.
У нас барабаны не бьют, а стучат,
Всё громче и громче вне такта.
Строем снова водим внучат
По полотну избитого тракта.
У нас в барабаны не бьют...
© Copyright: Яков Зильберг, 2016
Свидетельство о публикации №116082801181
Свидетельство о публикации №116082801181
Рецензии