Марина, Марина, нет и в помине
Во мне того жара, что лоб твой палил.
Никто ведь, Марина, - о, кто бы то ни был! -
Мне о нежнейшем не говорил.
Ни о нежнейшем, ни о святейшем -
Вот и плутаю, к стене не прибитая,
Вот и гляжу на свое отраженье -
Словно в кривое зеркалье разбитое.
И сбыть не могу из болезненных легких
Вечный мой кашель ранней тоски.
Наверно, Марина, и твой - до петли -
Тебя ни на миг, задушив, не покинул.
И я все о том же гляжу еженочно
Белые, белые, белые сны.
Кончится май - и не будет, Марина,
Мне, утомленной, - ни капли весны.
М. Ц
© Copyright: Таня Пушкарева, 2016
Свидетельство о публикации №116082708249
Свидетельство о публикации №116082708249
Рецензии