Как тяжело писать, когда ничто не гложет...

Как тяжело писать, когда ничто не гложет.
Тревоги нет, и душу Вам не рвет.
Когда расстроить Вас никто не может,
Когда уж Вами позабыт и жизни гнет...

Как тяжело писать, когда вокруг спокойно:
Ни радости, ни грусти — ничего.
Когда Вы в жизни вроде всем довольны,
И нету в Вашей жизни никого...

Как тяжело писать, когда закрыто сердце,
Когда к душе закрыли доступ Вы,
И через маленькую, узкую щель в дверце
Вы наблюдаете, не выходя из тьмы...

Как тяжело писать о тех, кто был когда-то дорог,
Кто душу Вашу в трепет приводил.
Забудете о них, когда Вам будет сорок,
Забудете о тех, кто и о Вас забыл...

Как тяжело писать, когда ничто не гложет.
Тревоги нет, и душу Вам не рвет.
Когда расстроить Вас уже никто не может.
Поэт не пишет — значит он умрёт...

Умрёт не телом, а, скорей, душою,
Забудет, что такое радость, боль.
Для всех он станет статуей немою,
Одежду на которой проест моль...

Спасибо, Муза, что ко мне вернулась!
Я слишком молода, чтоб умирать...
Так долго спав, я, наконец, проснулась,
Чтоб свою жизнь стихами продолжать...