Моя душа чего-то просит,
Летит мечтой за сто морей,
Её куда-то вдаль уносит
Армада белых кораблей.
Мне всё время снятся волны,
Иногда – густой туман,
Командира голос: «Полный!» -
Наш выход в Тихий океан.
Мы идём под перископом,
Как другие корабли.
Далеко от нас Европа -
Край обетованной земли.
Моряки – народ не хилый
И на море, и на суши
Не забудут берег милый
Их просоленные души.
28.01.01г.
Горсть родной земли
© Copyright: Василий Шиманский, 2016
Свидетельство о публикации №116082704560
Свидетельство о публикации №116082704560
Рецензии