Бабочки

Вновь сижу на окне в теплом свитере,
И когтями по подоконнику.
Вновь черкаю записки в  твиттере,
На беззвучный поставив любовника.
Проза жизни нашлась в трагедии
Незнакомцем, смотрящем в зеркале.
Я живу, но в чужой комедии
Там всю жизнь мою исковеркали.
Снова осень, и снова бабочки
Умирают, держась за нравственность.
Догорают и нервов лампочки
Парадокса всю видя явственность.
Я устала от глупой гордости
По уму, все хотят лишь зрелище.
Они рушат себя, без совести
Порождая опять чудовище. 
Я надеюсь дожить до старости,
Вновь взглянуть на полеты ласточки,
Но боюсь не сдержать усталости,
Уронивши с лица все «масочки».
Вот и осень, и трупы бабочек
Я все там же, в трагичной опере
Заслоняю свет тусклых лампочек
Отбиваясь от страхов копьями...
Они ночью меня преследуют,
Поутру уходя в иллюзии.
И без умолку в жизни сетуют
Оставаясь мне монстром, музою.
Что я знаю о жизни в старости?
Не дожить до нее мне, полно вам!
Я уже не терплю усталости,
Зная, жизнь моя – просто хлам…