Перепутье

Мне снится дом,  снегами запорошенный,
Средь сосен гордых спрятанный в лесах.
Я гостьей на порог ступлю непрошенной
С серебряной пыльцою в волосах.

Не задержать мне шага суетливого!
Сюда я возвратилась? Иль бегу
Я от скудообразия постылого,
С которым примириться не могу?

На то не дам ответ. Снегирь взъерошенный
На ветке ивняка подслушал, плут,
О чем я отвечала запорошенной
Снегами крыше несколько минут.

Взахлеб я пела о мечтах заоблачных,
Заморских, запустынных, залесных,
О ставнях  одиноких, заколоченных
Домов давно покинутых моих.

О скользкой, затхлой, но привычной сырости
Углов, ступеней, взглядов, мыслей, снов.
О том, как я в его нуждаюсь милости,
Что, впрочем, очевидно и без слов.

Но дом меня встречает настороженно,
Он понимает - теплый и живой-
Что может стать он для меня, встревоженной,
Последней остановкой роковой.

А дальше мне одна дорога – к скошенной
Зеленой, летом пахнущей траве.
А этот дом, снегами запорошенный…
Он снится, да, всего лишь снится мне.