О себе, как о писатели, скажу одно,
То что попадает на бумагу,сквозь чернила проходя,
Что бы оставить какой то образ вне себя,
Что бы ты его увидел,быть может что бы увидел он тебя.
И каждую ночь он просится наружу,
Отпускаю я его,
Тем самым отпускаю и себя.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.