Ушёл поэт

Ушёл поэт, и больше уж не будет
Писать, читать, дарить свои стихи.
Его читатель, может, и забудет,
И мир простит ему его грехи.

Зачем писал, чего он добивался?
Признанья? Ох, какой же был наивный!
Искал чего-то, значит, зря старался,
Вёл образ жизни, может, примитивный.

Какой чудак, иного и не скажешь,
В душе копался, рифмы всё творил.
Как надо жить ему ты не расскажешь,
Ведь он по-своему о жизни говорил.

О птицах сказочно рассказывал,
Природу чтил, просил её беречь.
Он ничего нам не наказывал,
А лишь трудился, избегая встреч.

Ушёл поэт, но нам его не жалко,
Что потеряли? В общем, ничего.
И без него, пусть даже худо-валко,
Мы не упустим в жизни своего.

И не узнаем, что он там хранил,
Какие тайны за строкой лежали.
Он в свой неяркий мир ушёл и скрыл
Всё то, о чём мы знать тогда не знали.

Быть может, в том, что нами не ценён,
И заключался истинный полёт.
Что он не понят был, вниманием обделён,
И потому лишь жил и пел, как мог.