Белые розы

– Проходи и садись. Тебе чай или кофе? –
Как ни в чём не бывало задашь ты вопрос.
– Расскажи, что ты видел? Ну, там, в Петергофе, –
И поправишь небрежно прядь русых волос.

Он начнёт свой рассказ увлечённо и смело,
С пылкой страстью в глазах, идиотской улыбкой,
Ты же будешь сидеть, пряча слёзы умело,
За такой невесомой салфеткою с рыбкой.

Разговор будет литься, ровно как слёзы.
Только буквы из уст, а капли – из глаз.
– Помнишь, ты подарил мне белые розы…
– Помню. Хватит. Не будем о нас.

– Да, конечно, прости. Ну, пойми… Накатило.
Всё, забудь. Да, бывает. Дала слабину.
Просто как-то не верится, что это всё было…
С нами. Здесь. Не во сне. Наяву.

Он поднимется молча, не скажет «спасибо»,
Впопыхах позабудет про свой телефон.
«Да, моя девочка, это всё было.
С нами всё было. Это не сон».

Прочь из квартиры, подъезда, района.
Снова туда, где гудят поезда.
Мимо киоска с названьем «Флорёна»,
Где белые розы купил ей тогда.

Медленней шаг, тяжелее дыханье,
Сердца по рёбрам предательский стук.
Вдруг в голове промелькнуло желанье.
Лишь промелькнуло. И только лишь вдруг.

Ну… А она… Сползая по дв;ри,
Рьяно душила в себе жажду выть.
Словно её изнутри рвали звери
«Милый, постой. Можно всё повторить».

Бал был окончен, потушены свечи,
Что-то из музыки разбавило фон…
Только вернулся тогда он в тот вечер:
– Это тебе. Я забыл телефон.

Белый цветок лег красивым букетом
В руки той девушки, что он любил.
– Ты извини, но не будем об этом.
Всё так же люблю. Ничего не забыл.