Я уже не буду писать стихи

а когда ты это прочтешь, я, наверное, уже не буду писать стихи,
и возможно, до боли в ребрах,
буду пить вино, мартини и коньяки,
мне так будет удобно.

я не буду носить кроссовки, сниму рванье,
и на каблуках по улицам щегаляя,
перестану врать,
к черту вообще всё это вранье.
буду при делах, вся такая "зая".

а, возможно, когда ты наткнешься на этот проклятый стих,
буду жить я в реальном мире,
без иллюзий, фантазий и мечт моих
отныне.

я отрежу волосы, наконец-то закрою хвосты,
биологию сдам на отлично, пойду работать.
выйду замуж, не за того,
потому что он - всё-таки не ты,
будем ездить с ним на рыбалку мы по субботам.

я рожу ему двух детишек, двух пацанов,
получу кондидатскую, чем ещё бог не шутит,
буду жить со своими, больше дела и меньше слов,
и никто меня не осудит..

а однажды на старости лет я возьму тетрадь,
и накликаю пару строчек, так, от безделья.
и пойму, что я так живу, я должна писать.
это только моё творение.

и когда ты это прочтешь, я, наверное, уже не буду писать стихи,
а собирать по балкону свои окурки.
буду умирать от нехватки касаний твой руки
и жалеть.
боже, почему мы в молодости все такие придурки?