Ты меня сделал девочкой темноликой,
С громким голосом, острым словом.
Сколько, таких как я ты выкинул?
Сколько из них встретилось с Богом?
Это про грех все придумали люди.
То он праведный, то он смертный.
Почему, когда кто-то тебя не целует в губы,
Ты становишься суеверным?
Почему ты меня приучил читать перед сном,
У меня глаза болят, и душа исколота.
Если пасть на колени, лишь пред Святым Отцом,
А не пред теми, кем ты затоптана.
Ты меня сделал похожей на "кто-то"
Это не я. Вроде мои глаза, мои руки.
Почему от каждого после тебя - второго,
Я ощущаю незримые муки?
Мне словно больно, когда не твое дыхание,
Когда не твой голос - так не по-южному.
Но почему тогда приходит сознание:
Будто меня приручили - и выбросили,
как ненужную.
Темноликая
© Copyright: Криста Бель, 2016
Свидетельство о публикации №116082409242
Свидетельство о публикации №116082409242
Рецензии