Лет семнадцать... Может восемнадцать.
Внешность соответствует вполне
Той пивной, куда опохмеляться
Ты пришла, мечтая обо мне.
Я - краса и гордость перестройки
В свете "фонаря" и средних лет –
То ли алкоголик с местной стройки,
То ли в дым пропившийся поэт.
Штопаные черные колготки
На еще не сношенных ногах...
Запах табака и привкус водки
На уже стареющих губах.
Пуговка застеганная криво,
Водопад нечесаных волос...
Звонкий голос, как билет счастливый,
Что и ныне счастья не принес.
Юбка слишком дерзкого покроя
В пятнах пива, грима и соплях.
Легкий след грязи и перепоя
На дешёвых стоптанных туфлях
Будет муж, наполненный упреком
Времени, в котором все живем,
С печенью, сожженною до срока
Самогонно-водочным дождем.
Будет хахаль, весь в татуировках,
Потерявший зубы и мечты,
Но валящий с должною сноровкой
Твое тело в пыльные кусты.
Лет семнадцать... Может восемнадцать...
© Copyright: Борис Бесов, 2016
Свидетельство о публикации №116082309610
Свидетельство о публикации №116082309610
Рецензии