Дорогие поэты

На месяц потерян был
И вроде бы дар мой уплыл,
Но ты даже до такого не доплыл.
В небылицы стихи превращались,
Это срывало мне крышу. Где тут я настоящий?
И сколько бы не говорили вы обо мне –
Рано или поздно с вами все равно распрощаюсь.
Всё в норму вернулось и готов я в двойне
Заставить стихами проникнуться. Не
Думай, что я в будущем стану никем,
Ведь прошлого себя закопал на заднем дворе.

Сколько старых мудаков поэтами себя считают,
Но им лучше бы унять свой пыл и выпить чаю.
Их блатные строки меня всерьез огорчают,
Как им объяснить, что поэт всегда одичалый?
У поэта в голове творится полная разруха,
Никогда и никому не сломить его силы духа.
Он разрушен и подавлен, но всегда красноречив
И в его творениях можно найти один и тот же мотив.

Так что мой вам совет дорогие "поэты":
Вы пишите ***ню, а не творения века.
Может я один из вас, но даже при этом,
Никогда и ни за что не назову себя я поэтом.