Нет, мама, нет, мама, ты мыла не раму,
а терла мочалкой пропащего сына.
Тогда ты не знала, скажу тебе прямо,
что слишком о многом меня попросила.
Да я залечил бы фамильную травму,
но мама, но мама, ты мыла не раму...
ты терла мне горло и все приносила
то теплую кофту, то два апельсина.
Нет, мама, нет, мама, не пой колыбельной,
ведь я засыпаю под звуки ню-диско.
Во тьме раздается нечленораздельно:
не бойся, я близко, не бойся, я близко.
Горюете, мама? Маман, не горюй!
Конечно, я хипстер, а кто сейчас не?
Целую вас, мама, дарю поцелуй
тебе, прижимаюсь к щеке, как к стене.
Хипстер
© Copyright: Тимофей Яценко, 2016
Свидетельство о публикации №116082300811
Свидетельство о публикации №116082300811
Рецензии
