бесячий июль, похитивший совесть,
прости, но ты стал моим смыслом.
мы напишем с тобой грустную повесть,
о том, что возраст не в числах.
О том, что скоро за памятью осень,
Что дальше? прости, я зависла.
На тебе и на том, что в сумме мы восемь,
И на том, что в мыслях не чисто.
Голубоглазый июль, откуда все знаешь?
Что пусто внутри от потерянных дней...
Что схожу я с ума, пока ты решаешь
Судьбу на двоих или наедине.
Прошу перестань, верни все обратно,
Так много теряла. Уже не хочу
Тебя разрывать на куски без остатка,
Но упрямо в толпе июль лишь ищу.
Бесячий июль, ты снова расскажешь,
О том что все врут, напишешь на листьях:
"Будь сильной!" прощаясь, ты скажешь:
"Ты помни, пожалуйста, возраст не в числах."
10 52
© Copyright: Руслина, 2016
Свидетельство о публикации №116082209547
Свидетельство о публикации №116082209547
Рецензии
