Обезумев, бегущий стремглав
Мимо строк, мимо роз, мимо глав
Он припрятал в кармане луну,
Он обуглил словами рукав.
Между сточных канав мелочей,
Перепрыгнул безпамятный взгляд,
Он убил для себя палачей,
Никому, никогда – ничей.
Запыхавшись, ко мне прибежит,
Он волнуется, ищет, дрожит.
В голове бархат заговорит:
«Наконец, я пишу для себя».
Весна 2015.
Не для вас
© Copyright: Алие Пирэ, 2016
Свидетельство о публикации №116082202074
Свидетельство о публикации №116082202074
Рецензии