Последнее письмо

ПОСЛЕДНЕЕ ПИСЬМО…
 
Пишу послание к тебе, оно последним будет.
Я не шучу. И вижу, улыбку на твоих губах.
Ну что – же, улыбайся… Это твоё право.
 Пока – же просто объясняю…
Ты знаешь, я моложе. А ты, пожалуй опытный мужчина.
 Тебе завлечь не стоит и труда, ведь я неопытна,я говорила …
 Ты мне писал.
- Я удивительная и хороша собою…
 Достаточно мне было, чтобы обратить внимание на тебя. Вот так вот,
день за днём, в сетях расставленных тобою, барахталась - я …


Мне жаль, что в такие годы, я, как безумная ждала ответа.
И если, в твоём ответе, слова подобные вот этим, что любишь и ждёшь меня...
В тот день я не ходила по земле, а я летала…
Ты встречи попросил. Приехал издалёка…
Мы встретились, ты оказался тем, каким себе в мечтах я представляла.
Но ты на десять лет взрослее,
чем сказал. Я понимаю – это сеть. Здесь всё не в правду, а как бы понарошку.
И тем не менее доверилась тебе.
Но не так, чтоб голову свою, в петлю засунуть.


 Ты огорчился, что я не доверяю, да…. Это так. Хотя неопытна,
но эти штучки знаю – Своё получишь и всё – Прощайте дама!
Я права?...
А ты решил свой опыт применить  - Кнута и пряника.
Один раз пишешь, что безумно любишь. Что, Я  - Удивительная, Восхищён ты мною,
И нет подобных мне на свете…  А потом и вовсе, не пишешь ничего. Молчишь, и меня не замечаешь…
 Я мучилась, да так, что узнала, как дым с груди идёт и как палёным пахнет.
Я сердцу говорила  - Не плачь… Я придумаю…. А в голову ничто не лезло…


Я поняла, так больше жить нельзя.  Мне надо Чувство с Разумом поставить рядом. Пусть побеседуют.
А я - Судьёй побуду.
 Я в эти дни в ужасном состояние была.
 Я ж говорю тебе -  Узнала, как дым с груди валит. Как сердце ноет, и кровавыми слезами обливаясь, 
Кричит мне – Я умираю….
Мне жаль, что мне приходится прервать общение.
 Я правду говорю. Ведь я в амурах не сильна. И потому, я козыри в кармане не держала.

 
Я не хочу сидеть, и ждать, когда ты соизволишь, ответ мне написать.
Мне проще вычеркнуть тебя из моей жизни.
Впервые полюбила я. А опыта – то, нет. Ни разу мне не приходилось общаться столь длительно,
а ещё с мужчиной взрослым…
За это время я столько написала тебе, что можно книгу издавать. Тебе я явно надоела.
Тебе любви семейной подавай. Но я не дура, я знаю, что таким , как ты,
я сразу надоем и потому, в письме последнем, я мысли расскажу, которые,
я в жизни не посмела бы сказать, в глаза.

 
Ты думал, что перед тобою сидит  в инете, и распинается простая малолетка….
А я - не малолетка, мне восемнадцать стукнуло уже. Как видишь, взрослая,
по нашим меркам.
 А помнишь предыдущее письмо? А я писала от души своей совсем потухшей.
Ты вспомни, иль прочти опять. Что говорила я тебе…


Родной мой, услышь меня!
Мне от тебя не надо  ничего. Я просто знать хочу – Ну что с тобою?...
Ты молчишь, как будто под рукою нет ничего, иль заперт где – то, за  стеной высокой.
Я сожалею…. Очень сожалею, что мне приходится писать к тебе, потом стирать, опять писать…
Раз двадцать уже. Рука, и пальцы уставшие, уже на клавиши не могут нажимать.
А я в таком ужасном состояние, и я уже не знаю, как мне быть. А за окном ты слышишь, ветер воет,
как будто, точно  горе у него…
 А слёз уж нет. Тоска в груди. В душе осадок.  Напиши, прошу…


 Прочёл - мой крик души?...
 Я вижу, ты прочёл. Благодарю тебя, а теперь…
Да! Не шучу.  Хочу сказать, что – Надоело ждать…
Ну вот пожалуй  всё. Ты больше не пиши.  Переборщил. 
Твой - Кнут и пряник не сработал.
Я уезжаю. Отныне, я тебя не знаю…


ЭльХан.