Деревья, чёрные от влаги,
Готовы выстрелить листвой,
И напоен весенней брагой
Идёшь ты, будто сам не свой.
И словно всё уже было это:
Иль сам писал, иль где прочёл,
Иль, может, в ладной песне спето,
С которой взвод пехотный шёл.
Где заливался запевала,
Да так, что девушка одна
Шагала следом два квартала,
В него ль, в песню влюблена…
Деревья, черные от влаги...
© Copyright: Эрик Эрнст Петров, 2016
Свидетельство о публикации №116082201126
Свидетельство о публикации №116082201126
Рецензии