На деревню дедушке

ты читаешь с неопределенного источника
мои стихи, да, я чувствую, я это знаю,
ты пытаешься в стихах себя найти,
не ищи, я не хожу по краю.
нет, конечно, нет, не нагнетаю,
и не возомняю, даже не мечтаю,
что ты, как и прежде страдаешь обо мне,
вспоминаешь,
разве может, мышка кошку полюбить убегая.
просто, дело привычки, мои письма,
чувства в ковычках, как сигареты,
все хочешь, но не можешь бросить,
каждый раз думаешь со следующей недели,
а проходят годы, ну и что,
что зубы пожелтели.
наши привычки трудно исправить,
от них отвязаться, нужно снова рождаться.
нет, кому-то удается, он ходит потом
зашитый, но не знает, с кем дружбу  завести,
чтобы вдруг не сбиться с намеченного пути,
выбранного вчера, по пьяни.
а что я, что я, зачем все это пишу,
даже сама не знаю,
все по той же привычке с тобой говорю,
правда, теперь стихами.
нет, ну тоже брошу,
зашьюсь большими делами,
также не знаю, с кем буду дружить,
может быть позвоню маме.
главное, что мы друг друга знали.
сейчас дедушке отправлю письмецо,
и возьму псевдоним Ваня,
уж очень он меня напоминает.