Поэту хочется лечь

Природа, новую песню спой.
Ты на изыски стала скупа.
У русского барда ирландский запой,
он выпускает пар.

Зелёные светофоры берёз
укажут короткий путь.
Куда? А кто его разберёт!
Идёт себе, ну и пусть.

Не нужен ему ни мяч, ни меч,
ни ваши добро и зло.
Поэту просто хочется лечь,
поэту не повезло.

Он хочет быть параллельным земле,
перпендикулярным цветку.
Жена принесёт ему омлет,
а я рубашку сотку.      

А я принесу ему гребешок
и на опохмелку медь.
Но доктор сказал: «Нет, это не шок.
Он больше не будет шуметь.

Давайте сюда свои пятаки,
нужно закрыть глаза».
   – Голубчик! Родной! Зачем! Не покинь!..
   – Кто против?! Я только за! –

ответил поэт, растирая висок,
угрюм с похмельного сна. –
Я не покину тебя, цветок
и тебя, молодая жена.

Но больше не стану писать поэм
и напиваться вдрызг.
Из азбуки всей только Ж и М
оставлю, прочее – брысь!    
   
Я буду поэтом, но в жизни, а не
в чернилах. И – знаете, что?..
Супруга, Вы хороши, как сонет.
Цветок, почему Вам смешно?