На смерть моих картин

(Из  цикла  «Наш  ответ  Чемберлену»)
Сокращённый  вариант

      Андрею  Вдовину,  глазовчанину  (историку  по  образованию)

                Художника  обидеть  может  каждый.
                Сущая  правда  (увы)

Ну  вот,  дождался,  доигрался…
Похоронил  свои  картины.
(Осталась  ещё,  впрочем,  память, —
ПОКОЙНИЧКИ  там — как  живые).

. . . . . . . . . . . . . . . . . .

Начать  с  нуля,  начать  сначала
(Сизиф,  терпенья  наберись!);
как  по  ночам  душа  кричала!..
А  впрочем,  чёрт  его  дери…

А  Бог — как  допустил  всё  это?
Ужель  и  Богу  всё  равно?!
Ответа  нет…  Ну  нет  ответа!
Короче,  полное   г***о.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

— Товарищ,  ты  не  Герострат-Дантес-Иуда
(мой  ЧЁРНЫЙ  ЧЕЛОВЕК,  пришедший  ниоткуда)?
Ах,  ВДОВИН…  Очень  символично:
я  словно  овдовел  без  моего  искусства.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Ну  ты  даёшь,  ну  ты  загнул,
что  поступил  так  неразумно:
ТАКУЮ  КАРМУ  НА  СЕБЯ  ПЕРЕТЯНУЛ!
Праправнукам,  наверное,  аукнется.
(Искусство — мстительная  штука.
Что  ж,  наперёд  тебе  наука.)

Раздрай  души  пытаюсь  усмирить
(а  это  в  принципе  возможно  ль?):
ты  не  обязан  был  ХРАНИТЬ…
Но  врать  потом — не  должен  тоже!

И  вот  за  это-то — враньё —
тебя  ИСТОРИЯ  накажет.
(Здесь  не  проклятие  моё —
так  объективно  карта  ляжет.)

Да,  нынче  МУТНЕНЬКОЕ  время,
не  видно  иногда  ни  зги.
Картины,  мол,  заплесневели…
Да  это  у  тебя — мозги!..

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Скажу  без  скромности  излишней
(и  вышесказанному  в  такт):
и  без  картин  я  ЖЕНЯ  СИНИЙ!
А  ты — дурак,
                дурак…
                ДУ-РАК.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Но  рукописи  не  горят
(все  возраженья — лживы);
мои  картины  ГДЕ-ТО…  В  РЯД…

М О И   К А Р Т И Н Ы  —  Ж И В Ы !