Трубач и поэт

Приходит как-то раз трубач,
К знакомому поэту.
(Видавший виды, не богач,
Хоть полетал по свету.

Играл он пьесу и концерт
Британскому монарху,
И вышибал слезу «на нет»
Крутому олигарху.

В Европе жил в столицах он,
Творил, и был достоен.
Невзгодами не потрясен,
Душой - не успокоен.

Никак не мог понять трубач
Изменчивости лиры,
Был для него большой ловкач
Поэт, с шестой квартиры.

«Вот объясни, мой дорогой,
Как удержать фортуну,
Чтобы ко смерти не нагой
Пожалуй еще дуну?

Лауреатом был я, брат,
Народным стал артистом,
Но никогда не мог понять,
Как выжить альтруистам?

Со сцены сольный мой корнет,
Мог подчинить народы!»…
Поэт пожал плечом в ответ
И, крякнув, выпил воду.

«Когда судьба твоя спала
Играя под сурдину,
Мои стихи несла молва!
Не все? Ну, половину.

Ведь понял быстро я, толпе
Какое нужно слово!
На каждом вешал я столбе
Стихи. И все казалось ново

Народ ответил мне стократ,
Любовью и деньгами,
Читал и пел их и солдат,
И инвалид с ногами.

И вот теперь, на склоне дней, 
Скажу всерьез, без смеха -
- Пусть пошлость, но «шоб без идей!» -
И все! Залог успеха!»