Мои письма черны,
Но они без помарок.
Я делаю долгий жизни глаток,
Осень давно махнула рукой на меня
Цветка апрельского шмеля низкочастотного,
Ангела мобильного.
Облака между рук пролетали моих,
Я по букве писал каждый стих, каждый стих,
Но с вершины своей разглядел этот свет,
Всем заказан сюда последний билет.
Мои песни просты,
Но не проще чем ваши,
Только не знаю где ваши ,где наши.
Гитара стала моей правой
Цветка апрельского шмеля низкочастотного,
Ангела мобильного...
Лето - цветное фото души моих снов...
Последний билет
© Copyright: Никита Добрый 1, 2016
Свидетельство о публикации №116082008884
Свидетельство о публикации №116082008884
Рецензии