Вредный зонтик

           Идёт дождь… тёплый, мелкий, но густой и нудный. Я стою на переходе улицы, у «зебры», ожидая «зелёного человечка». Неожиданно за спиной слышу шлепки в сопровождении кротких стонов и брани.
           Шлёп!
           — Ыых! Вот тебе, урод!
           Я прислушиваюсь:
           Шлёп!
           — Ыых! Вот так, тебе, придурок!
           Медленно оборачиваюсь.
           На тротуаре, у стены здания молодая женщина избивает зонтиком бетонную урну. Я осторожно (зонт, не веточка черёмухи) подхожу. Заметив меня, она останавливает экзекуцию и кивает головой.
           — Чо?..
           Я отвечаю тем же.
           — А чо?..
           — Да, ничо?.. Идите куда шли…
           — Зонтик жалко. Классный такой… может сломаться.
           — А чо он из урны вылетает?..
           Я оглядываюсь — рядом никого нет, значит, о зонте. Соображаю и, на всякий случай, выдаю нейтральное:
           — Наверное, не хочет там сидеть.
           — Тогда пусть раскрывается… каплет же. А нет, так в урне пусть сидит, дебил, и не сигает оттудова… Только кину его, блин, он назад…