Запропастившаяся рукопись

Я написал стихотворенье, а потом
Листок упал куда-то и запропастился,
И перерыл я, переворошил весь дом,
Меня знобило, я не просто огорчился!

Так лихорадочно ничто я не искал
Из потерявшихся вещей, предметов быта;
Стих этот сызнова бы я не написал,
Ведь завершенное успешно позабыто.

И в голове иные строчки, рифма, ритм,
Мозг занят новым и стремится непрерывно
Увековечить, чем душа моя горит,
Каким сегодня она занята позывом.

Какое чувство в кровь вошло, как алкоголь,
Одновременно и пьяня, и отрезвляя;
Какая радость, грусть, блаженство или боль
В стихах навечно отраженье оставляет.

Я поглощен процессом, силы все берет
Стих создающийся, а после завершенья,
В желаньи двигаться лишь к новому вперед,
Я забываю предыдущее творенье.

Листок исписанной бумаги лишь хранит
Его, а в мыслях он моих не остается;
Но всё ж созданьями своими дорожит
Талант, и сердце к ним неравнодушно бьется.

И, потеряв листок, обшарил я весь дом,
Всё перерыл, перевернул в волненьи диком,
И, с облегчением найдя в шкафу своем,
В восторге был неописуемом, великом.

Я был счастливее, чем если б отыскал
Внезапно тысячерублевку под ногами,
И даже если бы джек-пот большой сорвал,
И забросали б меня ценными призами.

Нет, мое творчество дороже, пусть простят
За то, что не иду за бездуховным стадом,
И сохранить стихи сильнее всего надо,
Как будто собственное отыскал дитя,
Блуждало что в лесу глухом и непроглядном.

Май 2013