О душе

О душе, что измаялась верить и ждать -
нараспашку давно, как открытая книга.
Как у блудного сына скорбящая мать,
у которой он крест и сырая верига.

Обнажилась до боли,
                и всякий урод         
норовит пошутить над тобой понарошку
заливаю «родимую» рюмкою в рот,
выгребаю половником стынь из окрошки.

Что ж ты, милая, светлая,
                только не плачь,
собери под руками осколки всей воли.
В этом мире один есть суровый палач –
Жизнь – театр,
                а мы ее главные роли.          

Мы с тобой пилигримы в тревожной ночи,
заплутали в болотно-неведомой  чаще.
Можно сутками греться у жаркой печи,
но счастливое бремя встречается чаще.

Не стоять и не ждать окончания снов,
на дорогах крутых, ожидая подсказки.
Будем прошлое рвать на кусочки и вновь
создавать из новья рукотворные сказки.

А когда в обгоревший вечерний закат
вдруг плеснет бледный лучик луны из-за тучи,
опрокинет на головы звездный ушат,
ночь спеша,
                а рассвет уже ножками сучит.      

Посидим обнявшись  у окошка вдвоем,
вспомним все, что сбылось и что будет на свете,
А потом очень тихо с надеждой споем
про хорошее все, что придет  на рассвете..   

                август, 2016