Пригород, город, колется
клетчатый плед-туман.
Лето дождями смоется,
спрячет тепло в карман.
И побежим за летом в дождь
мимо огней витрин.
Кличешь меня поэтом? Что ж,
может, я стану им.
Пригород, город, в окнах сон,
ночь не для важных дел.
Город закрыт на ночной засов,
чтобы никто не смел
в улицу выбежать, к фонарям,
с истиной в двух руках.
Ты произносишь "душа моя",
и исчезает страх.
Ты засыпаешь где-то, мир
гонит все мысли прочь.
Вместе мы станем светом, и
тут же исчезнет ночь.
Светлое
© Copyright: Родина Екатерина, 2016
Свидетельство о публикации №116081900217
Свидетельство о публикации №116081900217
Рецензии
