Письмо с Фронта

В окопе он писал письмо,
А в нём – всего одна лишь строчка...
ЛЮБЛЮ...И больше ничего,
И после слова многоточье...
Курсантский быт – он неказист,
Не фунт изюма с мармеладом,
Нам в 6 утра трубит горнист,
И роте – к построенью надо.
И в передышках день-деньской,
Средь марш-бросков и стрельб учебных,
Все мысли о Тебе одной,
О том, что любишь, ждёшь, наверно...
Ещё неделя и – вперёд..
Наш эшелон для фронта собран...
Я верю, Бог убережёт
От смерти в этих адских домнах...
Твоё письмо и партбилет
Я положил в карман нагрудный,
И сколько б ни случилось бед
Я всё стерплю, хоть это трудно...
Прощай, Родная, не грусти,
Влюблённым двери все открыты...
Он и не знал, что по пути
Их расстреляют Мессершмиты...
И что зажатыми в кольцо,
В лесах, питаясь лишь грибами,
Он будет с горсткою бойцов
Вести неравный бой с врагами...
И что письмо к его родной,
Любимой и желанной Тоне
Найдут когда-то под сосной
В солдатском смертном медальоне...
И что Письмо его придёт
К любимому им Человеку,
Вот только всё произойдёт,
Спустя без малого… Полвека…