Urban style

В городе спиливают тополя,
И вот уже окна совсем нагие.
Жарко – разделю волосы «на пробор»
И заплету их в косы тугие.

Знаешь, ты мимо ехал, в сто пятый раз,
Я, в сотый, думала: зачем мне такая встреча?
А тополя падали глыбами за окном,
Утратою своей зелени, вид калеча.

Дети с площадки, криками, прямо в мозг
Доносили из-за окна реальность.
Плавлюсь на подоконнике, пусть без слез,
Но с голосом, изменившим свою тональность.

Тополь лежит поруганный сталью пил,
Кран брезгливым натиском топчет крону,
Мальчик, из ветки делая автомат,
Переживает, что не достать патронов.

В сонном уездном городе – «urbanstyle»,
Спим и видим: не город – а "полюс роста",
Только в «стекло-бетонном» мне повстречать тебя,
Даже намеренно, было бы так не просто.

Под окном, с прической Mireille Mathieu,
Тетка что-то кричит нецензурно в трубку.
Этот город за это и близок мне,
Что впитал и тебя, и меня, как губка.

Треск раздевает бесстыдно за веткой – ветвь,
Я – уже сотню лет не была раздетой.
Знаешь, может и к лучшему, так взрослеть
И понимать, что снишься давно не мне ты.